Musiksommer

Kapitel 1 – Sechs Uhr

Der Musiksommer war einer dieser Einsätze, die von außen harmloser wirkten, als sie für die Polizei waren.

Kostenlos. Innenstadt. Mehrere Bühnen.

Bochum hatte sich für das Wochenende herausgeputzt, soweit eine Stadt wie Bochum sich eben herausputzte. Nicht geschniegelt. Eher betriebsbereit.

Max saß zu Beginn seiner Nachtschicht an einem Schreibtisch, der eigentlich keiner war.

Die mobile Wache bestand aus einem Polizeibus, der in einem abgesperrten Bereich nahe der Innenstadt stand und innen den Versuch machte, aus wenig Raum möglichst viel Funktion zu ziehen. Klappbare Arbeitsflächen. Funk.

Und brauchbar reichte für eine Nachtschicht.

Max hatte seinen Platz bezogen, den Monitor hochgefahren, die ersten Meldungen übernommen, Namen notiert und Funkzeiten mitgeschrieben. Dann sah er auf die Lagekarten und merkte, dass ein Festival in einer Innenstadt für seine Wahrnehmung eine merkwürdige Mischung aus Ordnung und Überforderung bedeutete. Nicht wegen des Lärms allein. Sondern wegen der Vielzahl paralleler Bewegungen.

Bis Mitternacht passierte genau das, was man erwartet hatte.

Mehrere Taschendiebstähle. Zwei Handys weg, ein Portemonnaie, einmal eine Umhängetasche, die plötzlich „ganz sicher noch eben hier“ gewesen war. Dazu Rangeleien. Zwei Männer, die auf einer Bühne nicht dieselbe Band mochten, aber denselben Pegel hatten. Eine Gruppe, die bei zu viel Bier und zu wenig Raum den Unterschied zwischen Rempeln und Angriff nicht mehr sauber zog. Ein junger Typ mit blutiger Lippe, der erst großspurig erklärte, alles im Griff zu haben, und fünf Minuten später nach seiner Freundin rief wie ein verirrtes Kind.

Nur Stadt unter Wochenenddruck.

Max arbeitete die Dinge sauber weg. Nahm Anzeigen auf, sortierte Aussagen, stellte fest, dass viele Festivalnächte weniger aus Ausnahmezustand als aus immer derselben Sorte menschlicher Wiederholung bestanden. Wer zu viel trank, verlor erst die Präzision, dann das Eigentum, dann manchmal den Rest an Würde.

Zwischendurch hatte Vogt ihn einmal aus dem Bus geholt, nicht weil draußen etwas Besonderes passiert wäre, sondern weil man einen Veranstaltungsraum nicht nur aus Meldungen kennen durfte. „Wenn Sie nachher eine Wegbeschreibung kriegen, will ich nicht, dass Sie erst den Stadtplan fragen“, hatte er gesagt. Max war mitgegangen.

Vom Bongard-Boulevard bis zum Dr.-Ruer-Platz lag der Musiksommer wie eine zweite, nur für ein Wochenende aufgebaute Stadt über der eigentlichen. Kabelbrücken machten aus Pflaster kleine Schwellen. Absperrgitter schufen Gänge, die am nächsten Montag wieder verschwunden sein würden. Hinter Getränkewagen liefen Versorgungswege, die Besucher nicht wahrnahmen. Vor den Bühnen standen Menschen dicht genug, dass ein Schritt zur Seite manchmal schon eine Entscheidung war.

Am Dr.-Ruer-Platz stand die Hauptbühne so selbstverständlich im Schatten der Sparkasse, als hätte der Platz nie etwas anderes vorgesehen. Hinter Traversenköpfen, Lautsprechern und LED-Flächen erhob sich der alte, mit hellem Stein verkleidete Bau mit seiner gerundeten Ecke über dem Platz. Tagsüber war er Bankgebäude. An diesem Wochenende wurde er zur festen Rückwand eines provisorischen Konzertsaals unter freiem Himmel. Wenn die Scheinwerfer über die Fassade strichen, wirkte selbst das schwere Haus für Sekunden beweglich.

Unter den Füßen der Besucher blieb der Dr.-Ruer-Platz trotzdem Bochum. Das Pflaster zog seine Bögen und Linien über die Fläche; irgendwo darin lag die Gedenkplatte für Otto Ruer, während wenige Meter weiter Bierbecher, Kabelmatten und Kinderwagen ihren eigenen Stadtplan zeichneten. Von der Huestraße kam der Strom aus Richtung Hauptbahnhof, über die Kortumstraße drückten sich Menschen zwischen Einkaufsläden und Festivalpublikum, und vom Boulevard her mischte sich die nächste Bühne bereits in den Bass vom Platz. Max mochte daran wenig. Aber er verstand die Logik: In Bochum musste man für ein Stadtfestival keine künstliche Kulisse bauen. Man stellte Technik hin und benutzte die Stadt selbst.

Max sah nicht zuerst die Bands. Er sah Ausgänge, Engstellen, die Stellen zwischen zwei Ständen, an denen sich Gegenverkehr staute. Er sah Ordner, deren Blick noch wach war, und solche, die nur noch auf das Ende ihrer Schicht warteten. Er sah Eltern mit Kindern auf den Schultern, Paare, die sich im Gedränge an den Händen hielten, ältere Bochumer, die mit einer Selbstverständlichkeit durch das Fest gingen, als gehöre die Innenstadt ihnen an diesem Wochenende ein wenig mehr als sonst.

An der Hauptbühne wechselte gerade eine Band. Der Applaus kam nicht als einzelne Bewegung, sondern wie eine Fläche. Max spürte den Bass im Brustkorb, bevor er die nächste Ansage verstand. Neben ihm sagte Vogt etwas, das im ersten Versuch unterging.

„Was?“

Vogt beugte sich nicht näher. Er zeigte nur auf den schmalen Durchlass zwischen Bühnenzaun und einem Verkaufsstand. „Da. Wenn da einer umfällt, steht in drei Minuten alles.“

Max nickte. Der Durchlass war breit genug, solange alle dieselbe Richtung wollten. Sobald Rettung, Security und Publikum gleichzeitig hindurchmussten, wurde aus Breite Mathematik.

„Großveranstaltungen sind selten da gefährlich, wo es laut aussieht“, sagte Vogt. „Meistens da, wo alle glauben, dass schon irgendeiner zuständig sein wird.“

Sein Blick ging zu den gelben Westen am Zaun. Zwei Männer sprachen miteinander, ein dritter ließ eine Crewkarte passieren, ohne sie länger als eine Sekunde anzusehen. Noch war daran nichts auffällig. Routine musste schnell sein, sonst war sie keine. Trotzdem merkte er sich den Satz.

Sie gingen weiter. An einem Imbiss roch es nach Fett und Zwiebeln, zehn Meter später nach nassem Kabelgummi, dann wieder nach Bier. Überall wechselte der Ton. Eine Bühne spielte Rock, die nächste etwas Elektronisches, aus einer Seitenstraße kam eine akustische Gitarre, die gegen alles andere verlor und trotzdem nicht aufhörte. Für Max war die Stadt in diesen Minuten kein einheitlicher Raum. Sie zerfiel in Schichten, die sich überlagerten und gegenseitig störten.

„Zu viel?“, fragte Vogt, ohne ihn anzusehen.

Max brauchte einen Moment. „Viel.“

Vogt nickte. Er machte daraus keine Schwäche und keinen Test. „Dann merken Sie sich die ruhigen Wege. Nicht nur für Einsätze.“

Das tat Max. Seitengassen. Der schmalere Weg hinter der Kirche. Der Rand am Husemannplatz. Nicht Fluchtwege vor der Arbeit, sondern Linien, an denen sein Kopf wieder einen Takt fand, wenn die Stadt zu viele gleichzeitig anbot.

Später, zurück im Bus, konnte er die Meldungen anders lesen. „Hinter Bühne zwei“ war kein abstrakter Ort mehr. „Seitlicher Zugang“ hatte eine Breite, eine Beleuchtung, eine mögliche Blickrichtung. Die Stadt war auf dem Papier kleiner geworden, weil sie in seinem Kopf genauer war.

Noch glaubte Max, das werde nur für verlorene Handys, betrunkene Streitereien und die üblichen Lücken zwischen Veranstaltungsplan und Wirklichkeit wichtig sein.

Ab eins wurde es merklich dünner.

Nicht leer. Aber der erste Schub war raus. Familien verschwanden.

Und dann wurde es ruhig.

So ruhig, wie Innenstädte nach Veranstaltungen eben werden konnten. Nicht still. Aber leerer an den richtigen Stellen.

Max saß im Bus, hatte den zweiten Kaffee längst hinter sich und arbeitete die letzten Meldungen in ein System, das nicht mehr viel von ihm wollte. Eine Fundsache. Ein alkoholisierter Mann, der eingeschlafen statt verletzt war.

Es war die Art von Ruhe, die Nachtschichten manchmal bekamen, wenn alle größeren Möglichkeiten des Chaos sich bereits entschieden hatten, aber der Morgen noch zu weit weg war, um Entspannung glaubwürdig zu machen.

Im Bus lief leise ein Funkgerät. Einer der Kollegen am anderen Ende des schmalen Innenraums blätterte in einer Mappe, ohne wirklich zu lesen. Vor der geöffneten Seitentür standen zwei Beamte und tranken Kaffee aus Pappbechern, als wollten sie ihrer Müdigkeit wenigstens den Anschein von Struktur geben.

Max sah auf die Uhr.

Die Stunde, in der Nächte anfingen, schmutziger auszusehen. Nicht gefährlicher. Eher ehrlicher.

Der Himmel war noch nicht wirklich hell, aber der Morgen stand bereits in den Kanten. Die Innenstadt hinter dem Bus war ein Gemisch aus Restbeleuchtung, erster Morgendämmerung und diesem stumpfen Neonlicht technischer Infrastruktur, das jede Nacht irgendwann erbarmungslos machte.

Max schrieb den letzten Vermerk einer belanglosen Ruhestörung, die sich in Wahrheit als drei Jugendliche mit Lautsprecher und zu wenig Orientierung entpuppt hatte, als es an die Tür des Busses hämmerte.

Nicht höflich. Nicht dienstlich. Aufgeregt.

Alle im Bus hoben gleichzeitig den Kopf.

Einer der Kollegen an der Tür reagierte zuerst, drehte sich hinaus und sagte schärfer, als es um diese Uhrzeit vermeidbar war: „Ja?“

Ein Mann stand draußen.

Orangefarbene Arbeitskleidung. Warnstreifen. Handschuhe halb ausgezogen.

„Polizei?“, fragte er unnötig.

„Ja“, sagte der Beamte an der Tür. „Was ist?“

Der Mann sah in den Bus. Sein Blick suchte nicht gezielt Rang oder Funktion, nur irgendeinen Punkt, an dem Verantwortung erkennbar genug wirkte, um die Worte loszuwerden.

„Ich … wir …“ Er holte einmal Luft. „Hinter der Bühne am Dr.-Ruer-Platz. Also hinten an der Seitenzufahrt. Da liegt einer.“

Max war schon aufgestanden, bevor der Kollege die Frage stellte.

„Was heißt ‚da liegt einer‘?“, sagte dieser.

Der Mann sah ihn an, dann Max, dann wieder den ersten Kollegen. Seine Hände machten diese kleinen, falschen Bewegungen, mit denen Menschen etwas abzuwehren versuchten, das schon gesagt werden musste.

„Ein Mann“, sagte er. „Hinter den Cases. Da hinten bei den Absperrgittern. Erst dachte ich, einer pennt da. Aber der …“ Er schluckte. „Der ist tot. Glaub ich.“

Im Bus wurde es still.

Nicht Schock. Nicht auf die theatralische Art. Eher die sofortige Verdichtung von allem.

„Haben Sie ihn angefasst?“, fragte Max.

Der Mann schüttelte den Kopf. „Nein. Nur gesehen. Dann bin ich direkt her.“

Vogt war in solchen Momenten nie laut und gerade deshalb wirkte alles sofort auf Linie.

Max griff nach Handschuhen, Block, Lampe. Nicht aus Aktionismus. Nur weil sein Körper inzwischen gelernt hatte, dass man manche Dinge im Gehen erledigen musste, damit der Kopf schon bei der Lage sein konnte.

Der Mitarbeiter der Straßenreinigung – USB stand auf seiner Jacke, groß genug, dass man es in der Dämmerung lesen konnte – trat vor dem Bus einen halben Schritt zurück, als Vogt und Max hinauskamen.

„Zeigen Sie uns den Weg“, sagte Vogt.

Der Mann nickte sofort.

Die Strecke bis zur Bühne war nicht weit, aber lang genug, dass Max in diesen wenigen Minuten schon begann, den Ort umzulegen. Dr.-Ruer-Platz. Große Bühne.

Als sie auf den Dr.-Ruer-Platz kamen, war von der Abendmenge nur noch ihre Geometrie übrig. Die Sparkassenfassade stand dunkel über der Bühne, die Schaufenster an den Zuführungen waren schwarz, und auf dem Pflaster lagen festgetretene Servietten zwischen den Kabelbrücken. Aus Richtung Huestraße kam schon der erste nüchterne Verkehrston des beginnenden Tages. Weiter weg klapperte irgendwo Metall über Stein. Ohne Publikum wirkte der Platz größer und die Bühne gleichzeitig kleiner.

Die Innenstadt sah im frühen Morgen aus wie ein Körper nach zu wenig Schlaf.

Papierbecher auf dem Pflaster. Kabelrollen. Gitter.

„Da hinten“, sagte der Mann und führte sie um die Bühnenrückseite herum.

Hier war es schmaler. Weniger Licht. Der Bereich hinter einer Bühne war nie für Öffentlichkeit gebaut, sondern für Funktion.

Dann sah er ihn.

Der Mann lag seitlich hinter einer Reihe gestapelter Cases, halb im Schatten, halb in einem schmalen Lichtkegel, den eine einzelne Arbeitslampe vom Bühnenrand herüberwarf. Nicht ordentlich abgelegt. Eher so, als hätte der Körper noch im Fallen eine Haltung gesucht, die er nicht mehr gefunden hatte.

Vogt hob die Hand. „Stopp.“

Der USB-Mann blieb sofort stehen. Max ebenfalls.

Sie traten nur so weit näher, wie es nötig war, um nicht aus der Distanz falsche Dinge zu behaupten. Schon jetzt reichte es.

Männlich. Jung bis mittelalt. Keine offensichtliche Lagerung durch Rettung.

Nicht viel flächig sichtbar. Aber genug, um das ganze Bild in eine Richtung zu ziehen.

Vogt sagte nichts für einen Moment. Dann, knapp: „Tatort.“

Er sah sich um. Nicht hektisch. Schon jetzt.

Der USB-Mann atmete hörbar ein. „Ich hab doch gesagt …“

„Sie haben richtig gehandelt“, sagte Vogt.

Der Mann nickte, als müsse er sich an dem Satz festhalten.

Vogt zog das Funkgerät. Seine Stimme blieb ruhig, aber jetzt war der ganze Einsatz in einem anderen Takt.

„Hier Vogt. Reglose männliche Person hinter Bühne zwei, Dr.-Ruer-Platz, rückwärtiger Technikbereich. Tatortverdacht, möglicher Stromunfall. Bereich sofort sperren. KDD, Spurensicherung und Rettungsdienst alarmieren. Technik im unmittelbaren Bereich stromlos schalten lassen; bis zur bestätigten Spannungsfreiheit fasst niemand Kabel oder Leuchten an.“

Max hörte die Bestätigung, während sein Blick weiter arbeitete.

Am Boden, knapp außerhalb der Reichweite des Toten, lag etwas, das auf den ersten Blick wie ein Stoffrest wirkte. Schwarz. Schmal.

Über dem Körper hing die Plane leicht offen, als hätte jemand sie beim Durchgehen oder Ziehen berührt. Hinter den Cases war genug Raum für zwei, vielleicht drei Menschen, wenn sie wussten, wie sie sich dort bewegten. Vorne der Platz, hinten der tote Winkel, und die ganze Innenstadt dachte zur selben Zeit, sie räume nur Bühnen ab.

„Erster Nachtdienst“, sagte Vogt plötzlich, leise genug, dass der USB-Mann es nicht mehr als Hintergrund verstehen konnte.

Max sah ihn an. „Ja.“

Vogt nickte in Richtung der Leiche. „Bochum fängt auch neue Fälle nie besonders zärtlich an.“

Max sagte nichts darauf.

Er sah wieder auf den toten Mann.

Hinter ihnen wachte die Stadt gerade auf. Vor ihnen lag ein Körper, der die Nacht nicht überstanden hatte. Und irgendwo zwischen Musik, Bühnen, Technik und dem frühen Morgen hatte der Musiksommer aufgehört, ein Festival zu sein.

Er war jetzt ein Tatort.

Vogt ließ den Bereich weiträumig sperren, noch bevor die ersten neugierigen Köpfe aus der Technikcrew begriffen, dass hier nicht einfach nur einer zusammengeklappt war.

Das war das Gute an frühen Morgenstunden nach Großveranstaltungen: Die Leute waren zu müde, um sofort ein Publikum zu bilden. Das Schlechte war, dass am Tatort immer schon zu viel passiert war, bevor die Polizei überhaupt wusste, dass sie einen hatte. Kabel.

Der verantwortliche Veranstaltungselektriker hatte den betroffenen Stromkreis inzwischen abgeschaltet; eine Messung bestätigte die Spannungsfreiheit im unmittelbaren Arbeitsbereich. Erst danach ließ Vogt den Rettungsdienst bis zum Körper vor.

Der Notarzt kam schnell, mit jenem müden, harten Gesicht, das Menschen im Rettungsdienst bekamen, wenn sie seit Stunden nur noch zwischen Alarmierung und Erschöpfung pendelten. Er kniete sich neben den Toten, prüfte routiniert, knapp, ohne unnötige Gesten. Vogt und Max hielten Abstand, so weit der Raum es zuließ.

Max sah währenddessen weiter.

Der Tote trug eine dunkle Arbeitshose, ein T-Shirt, darüber eine dünne Jacke mit Eventlogo. Kein Besucher. Kein zufälliger Schlafender im falschen Bereich.

Der Notarzt richtete sich auf, zog die Handschuhe aus und sah zu Vogt.

„Keine Reanimation“, sagte er. „Der Mann ist schon länger tot.“

„Erste Einschätzung?“, fragte Vogt.

Der Notarzt sah noch einmal zum Körper hin. „Nur vorläufig. Keine offen sichtbare Stich- oder Schussverletzung, kein massives stumpfes Trauma. Die Veränderungen an Hand und Hals können zu einem elektrischen Geschehen passen.“

Max hob sofort den Blick.

„Also möglicher Stromschlag?“

„Möglich“, sagte der Notarzt. „Nicht mehr. Ob Strom todesursächlich war und was die Veränderungen am Hals bedeuten, klärt die Rechtsmedizin.“

Bei Max war das selten Sprachlosigkeit, eher das saubere Einrasten einer Lage in eine neue Richtung.

Hinter ihnen stand jetzt ein Mann aus der Bühnencrew, groß, Bart, Warnweste über schwarzem Hoodie, und sah aus, als wolle er sehr dringend verstehen, warum hier plötzlich von Strom die Rede war.

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